Mødrene på skauen

En oppblomstring av alger i fjorden, som også skyldes utslipp av nitrogen fra Dyno Nobels sprengstoff-fabrikk på Sætre, etter at Dyno Nobel fikk dispensasjon fra det nye utslippsregimet som skal redde fjorden fra å gro igjen, når vi ikke skal tømme båtens septiktank i vannet og bøndene gis kompensasjon for å pløye åkeren om våren i stedenfor om høsten – selv om de mister en del avavlingen de ellers hadde fått – det er bedre å  redde fjorden fra gjengroing enn å produsere mer mat, men aller best er våpen til krigen, ja det virker som om våpen til krigen er så bra at vi skal slutte å drite i fjorden og produsere mindre mat for at Dyno Nobel kan øke sin produksjon av sprengstoff slik at den miljøvennlige krigsnasjonen Norge utraderer gode betingelser for menneskelig liv i dobbelt forstand:

Vi skal ikke ha noe å spise, for da har vi heller ikke noe å drite, også skal vi drepe hverandre. 

Eller foreløpig bare hjelpeandre med å drepe hverandre, 

men fronten i Ukraina kan når som helst bevege seg hit, forberedt av de mange nye amerikanske basenesom har kommet, de såkalte omforente områdene –

for å kalle en bombe for en spade – gitt amerikanske kristensionister som heller vil ha atomkrig enn å miste hegemoniet,

når alt hva historien har skapt av menneskelige betingelser, om de ikke lenger kan bli bestemt avdem, heller bør avsluttes radioaktivt – en utbredt forestilling hos vår nærmeste alliertes mektigste fanatikere, som våre myndigheter later som ikke fins, amerikanske og norske interesser er uansett de samme, som brun grønne alger sprer seg i fjorden og fester seg til alt for å gi miljøet homogen fred enn så lenge, en slags langsom død for mangfoldet, før en plutselig og voldsom død for enfoldet – når vår nærmeste alliertes mektigste fanatikere skal eksekvere dommedag til slutt.

Ved påsketider, feiringen av oppstandelsen, våkner bjørnen opp av vintersøvnen som en Jesus fra veidekulturen, da vi syntes bjørnen dro til dødsriket mens den sov i hiet – totemdyret som ga sjamanen sine egenskaper til samme reisen, denne evnen som enhver medisinmann og kvinne måtte ha, fordi sykdommer som særlig rammerfolk i sorg, vanligvis skyldtes den dødes lengsel etter sine pårørende i live, 

at den døde ville ha sine levende hos seg – da sjamanen matte reise til dødsriket og hjelpe den døde å finne seg til rette der, 

kanskje finne trøst i bjørnen, for hva gjorde bjørnen i dødsriket, 

var ikke bjørnen der også for den døde som lengtet, den opprinnelige kosebamsen? 

Når bjørnen under opplysningstiden får status som skadedyr og skuddpremien innføres i 1733, blir vårt eldgamle totemdyr snart utryddet her til lands, så våre døde mistet bjørnetrøsten og de levende sitt medium. Det var vel heller totemdyret som gjorde skade på den nyere tids ånd enn bjørnen som kunne ta en sau av og til, samtidig som den holdt ulven unna. Innføringen av skuddpremien på bjørn i Norge sammenfalt da også med folkemord og kolonialisme over store deler av verden.

I begynnelsen nølte folk med å drepe bjørnen.

Det tok litt over hundre år før utbetalingen av skuddpremier virkelig skjøt fart, fra midten av attenhundre tallet, da mesteparten av den norske bjørnestammen, som var en av de største og tetteste i Europa, ble tatt livet av i løpet noen få tiår. 

Bjørneutryddelsen fant ikke sted lengre øst i Norden. Finnene bevarte sitt forhold til bjørnen tross opplysningstiden. Østover lever bjørnen i beste velgående, også i ånden, for det er jo ingen motsetning mellom Jesus' oppstandelse og bjørnen, og som kjent skal Jesus gjenoppstå der, i bjørneriket, for oss som finner ly i den vestlige enden av taigaen – Oslofjordskogen. 

Skuddpremien fra opplysningstiden hefter ved fraværet av bjørn i skogene våre. Da blir det mer maur. Alltid intakte maurtuer holder skogen ren for larver i første stadium av metamorfosen, eller pupper i andre stadium, før en ferdig forvandlet skapning kryper ut av hylsteret sitt og slår ut vingene, en sommerfugl i skogen – så annerledes enn en maur til og fra tua si som det går an å komme – naturens gang i sommerfugler og metamorfose, i bjørnesøvn og reisen til dødsriket, oppstandelse om våren og plyndring av maurtuer – bjørnen har voldsom appetitt på maur etter flere måneder i dødsriket, om våren når maurene fortsatt overvintrer tett samlet i midten av tua, så en bjørn kan ta alle tuas medlemmer i ett jafs – hvorfor vi var omsvermet av sommerfugler i bjørneskogen før opplysningstiden, mens vi nå et par hundre år senere er invadert av maur.

Så klart forvaltningens totem i skogen måtte bli en maurtue, aldri en bjørn. Livet i pakt med naturen vitner da også om at forvaltningens evne til omstilling bare gir oss enda en tue i fanatisk vekst til det ikke er mer igjen og vi måta for oss av noe annet, som da vi harpunerte bort hvalen, fisket opp all silda og all lodda og makrellstørja. Om vi ser for oss det fargeblinde skiftet i form av vindmøller – etter at vi la nesten alle fossene våre tørre, selv Mardøla –da er det klart dette landet risikerer å bli rasert som aldri før, og skogen vi har rundt oss her kan fort bli forvandlet til en såkalt vindmøllepark, en dag Oslofjorden blir rammet slik Porsangerfjorden blir forsøkt rammet nå. 

lndre Porsangerfjord har også mistet torsken sin og ikke minst steinbiten som jager bort torskeyngelens verste fiende, ulka, samtidig som steinbiten spiser kråkeboller som ellers spiser opp tareskogen der yngel og småfisk gjemmer seg, så vi må spørre oss om ikke en fjord uten steinbit også forblir en fjord uten torsk, hva som kan forklare torskens fravær i Porsangerfjorden selv om vannet der er rent og tareskogen reetablert etter at kongekrabbene kom fra øst – kråkeboller blir også spist av kongekrabber – for tross fredning, ny tareskog og til synelatende ideelle forhold, uteblir torsken, ja det virker som flere fiskeslag har glemt hvordan det var å værefisk i Porsangerfjorden før i tiden, de gamle fiskeslektene som ble utryddet lar seg ikke etablere på nytt, være seg torsk, sei eller steinbit, litt som med folkene etter alle folkemordene, et forsvunnet folk kommer ikke tilbake, heller ikke et forsvunnet språk.

Om torskeslekten i Porsanger var ti tusen år gammel da den forsvant i løpet av noen tiår, vil det ta ti tusen år å få en liknende slekt tilbake i fjorden. 

Vi som utrydder en torskeslekt, tror at vi kan få torsken tilbake bare vi legger forholdene til rette for den, en slags universaltorsk som kommer av seg selv under gunstige omstendigheter, vi som vil gjøre fjorden om til en park for alle som lever der, men parken har ingen hukommelse slik en garnmel torskes lekt har, parken bekrefter heller at de som levde her før har blitt utryddet, og til slutt vil ikke livet bedras, et spøkelse fra slekta advarer mot å komme tilbake: 

Her er det ikke liv laga, her gjelder det å legge på flukt mellom døden på dypet av Bunnefjorden og døden som ligger og flyter over samme dyp, verdens største hangarskip, USS Gerald Ford som skal fremme det militærindustrielle kompleksets interesser i nordområdene – amerikanske atomvåpen i norsk farvann gagner visst vår sikkerhet, særlig når vi gir våpen til NATOs krig mot Russland i Ukraina og disse våpnene nå blir tillatt brukt inne på russisk territorium og russerne svarer med å utvide sin øvelse i å bruke taktiske atomvåpen, til også åg jelde grensen i nord, fra St Petersburg belt opp til Kirkenes.

Torsken har alltid søkt ly hos steinbiten, denne såkalte u-fisken som i etterkrigstiden ikke ble anerkjent som matfisk, men som allikevel kunne gjøre nytte for seg i form av gjødsel, da fjordene våre ble tømt for steinbit mal topp og spredt som kumøkk på jordene. Fort gjort at sånt skjer når en gal forvaltning forveksler helheten med et sentrum som omstiller oss fra den ene ulykken til den andre, når vi tror vi handler helhetlig, men i grunnen handler feil fremmedgjort og til slutt ødelegger grunnlaget for våre verdifulle og mange tusen år gamle fiskerier. Og mulig torsken varslet katastrofen – den er jo en pratmaker under vann – at den har bedt sine nærmeste: Vi mådra herfra, her er det ingen steinbit igjen til a jage bort ulka som tar ungene våre! Men forvaltningen hører jo ikke sånt, allikevel, hadde fiskebøndene hørt steinbiten skrike da den ble dratt opp på line for å ende opp som gjødsel på jordet, da hadde de kanskje våknet opp til helheten, denne fisken må da ha et større formål med livet sitt, også for oss, enn å bli kompost og utryddet fra fjorden. 

Det er hardt å være steinbit.

Det er heller ikke greit å være menneske når en ideologi skal erstatte livet – som den gamle eugenikken eller den nye transhumanismen – når arvestoffet ikke kvalifiserer til et liv verdig å leve og drapet på et slikt menneske blir å regne som barmhjertighetsdrap, 

eller når leiren blir outsourcet hjem og vi blir holdt fra hverandre,

isolert i hver vår enkeltmannsleir hvor all kommunikasjon skal skje på de største teknologiselskapenes premisser, all lovgivning på de største farmasøytiske selskapenes premisser – liksom helheten satt i sentrum og overvåket – når en søkkrik kontrollfrik kan ønske velkommen til smart city, en unntakstilstand for sånne som oss – allerede kastet ut av Platons stat for to tusen fem hundre år sia – vi som lever utenfor og heller ønsker velkommen til gards, velkommen til stedet, her snakker vi trusselbildestemmen som regulerer innbyggerne i smart city, midt i mot, og blir vi fule så lurer vi transhumanister ut i myra så de kan kjenne litt på mindre smarte omstendigheter.

Myra som medium – i stand til å bevare en transhumanist i flere tusen år – det må da hjelpe litt på dødsangsten, her blir han hvertfall konservert av myra som et annet kunstverk på museum, så mennesker i framtida kan grave han opp igjen og studere, legge han i monter og stille han ut, det må da friste mer enn å liksom skulle få hjernen sin lastet ned på en datamaskin.  

Myra lukter godt, museet i skogen, en urgammel konservator som vakuumpakker alle slags skapninger, her fins både ku, hest, hund og eier når transhumanisten ankommer selskapet, en samling i myra som lukter så godt en varm sommerdag, under en ferniss av frisk mose, den langsomme fermenteringen som forbereder et oljerike.

Om transhumanisten blir liggende lenge nok, kan han sikkert tjene som drivstoff i aggregatet som skal støtte datasenteret i nødstilfelle, senteret som fortsatt genererer data fra hjernen hans liksom lastet ned for noen hundretusen år siden, om han kan finne trøst i det dødelige legemet sitt på den måten. 

Men aller helst vil han bli lagt på flytende nitrogen i påvente av evig liv, på en tank i USA hvor det visstnok ikke koster mer enn en kaffe latte om dagen å ligge på vent, skal vi tro en norsk filosofiprofessor som har tanken klar, selv om vi har myra her hjemme, om ikke annet for å avslutte talen fra mødrene på skauen med ironisk nitrogenfangst:

Hvorfor ikke kombinere våpenindustriens nitrogenutslipp med et tankanlegg for de norske transhumanistene på Sætre, så de slipper å måtte ligge på tank så langt unna sine pårørende? Istedenfor å slippe nitrogenet ut i fjorden og forurense den så vi blir vitner til krigens eksplosjoner indirekte bare ved å stirre ned i vannet og se algene gro, kan vi heller gi dem nitrogenet de sårt trenger for å stille sin dødsangst. Det gir vel også klart uttrykk for hva tankanlegget er et biprodukt av, når ukrainere og russere må dø for å gjøre NATOS transhumanister udødelige. Ingen fare for at det vil bli for mye nitrogen som følge av ytterligere produksjon nå som krigen eskalerer og vi er på full fart inn i tredje verdenskrig, transhumanistene øker i antall som Stoltenbergs epigoner i norsk politikk – mer våpen er veien til fred – og krigens biprodukt skal forberede oss på evig liv. 

Ole Christian Ellestad kan opptre som en blanding av parterapeut og anklager i forholdet mellom språk og kropp. Språket gir oss et regimeskifte som poesien forholder seg ambivalent til og minner oss om – i begynnelsen var ikke ordet, men kroppen.

Teksten «Mødrene på skauen» ble skrevet til en performance i anledning Oslofjordtriennalen i august 2024, hvor jeg tok publikum med på tur i Hasleskogen, til en kilde – som ifølge sagnet kan være musenes tilholdssted. 

Susanne og Ole har vært på flere turer sammen, blant annet til Valdres, Skjolden i Sognefjorden og Haukåsen i Østmarka, for å nevne noen av stedene som har gitt omgivelse til samtalen vårsom begynte i et karnapp på kjøkkenet i farmors loftsleilighet for snart femten år sia.